Aquí-
Donde alguna vez fui el entierro-
Donde me llamé Marat
Explosiones de sarna y peste
Y texturas Napoleónicas
Donde mi nombre fue Dumas
Mi apellido Victor Hugo
Donde el río me atravesó
Y entre mis costillas
Se encarnó
Zola
Mis mañanas y mis noches
Con sabor a Piaf
Y el centeno, el desayuno
Bañado de bulevares
Donde la “Quai de la Corse”
Me vio llorar; estas muñecas
Y dejé en rebaja
En sus mercados
Esos años
De dieciocho infancias
Y mi nombre también fue
Hemingway-
Tzara-
Breton-
Porque me acostaba siendo Pound y despertaba
Siendo Voltaire
Y mis sorbos de Café
Sabían
A gris revolución
Aquí donde no miras
A los ojos
Por temor a ser herido
Pero miras muy adentro
Del alma laberñintica
Del candor que absorbe
El tacto
De mi nombre; que fue
Balzac
Trazos largos de colores
Azul Monet
Rojo Sisley
Verde Cezanne
Y un “Re” con aroma
A Debussy
Útero de historias
Sádicas
Y románticas
Y para niños
Y de la “Promenade Maurice Carême”
Donde decidiste
Ser mi amante
Para toda la vida
Aquí entre nuestros
Vestigios
Donde fuiste
Bella y joven
Aunque tú
No lo supieras
Y me llamaste Baudelaire
Y a nuestros hijos
Bautizamos
Con amorfia
De palomas
Cuyos cabellos
De seda
Nos tensaron
Al ideal
De no morirnos
De la mano
Caricias de tu fria piel
Con sabor a Bastille
Fragancia
Y proporciones estruendosas
Nuestro pacto
De Odéon
Baile de quimera
Sobre el aposento
De nuestros muertos
-Corazón de Montparnasse
Y nuestro himno
Al amor
En mis ojos verde claro
Ojos limpios
Ojos de David
Aquí
Entre tus acros
Y tus piernas
Y tus senos
De Montmartre
Tus caprichos climáticos
Que van chupando
Mi existir
Mejillas de alabastro
Entre tus veinte almas
Viudas
Y su coreografía
De espiral
Vicio de tus guerras
Ganadas
Y el lamento
De tus noches
Perdidas
Entre tu “Gare”
Y mi “Gare”
Pétalos de Tuileries
Hervida
Por aquellas lunas
Que me ahorcaron
Como aquí han de ahorcar
A los cobardes
Que abren los labios
De luz
Lumiere
Y vida.
Aquí ciudad bendita
Por las pupilas
Menos creyentes
Bourse
Sentier
Y rabia liada
En fuego, papel de horas
En duelo.
Rompen ilusiones
Corazón malherido
Corazón de mierda
Y mentiras
Corazón viajante
Nómada
Hermitaño
Salado corazón
Pateado corazón
Sagrado Corazón
Con vuelo eterno
De hadas verdes
Que se visten
De Lautrec.
Pero saben a Platón
Aquí entre tus praderas
Tiempos imperfectos
Que hicieron mío
Tu viaje
Fresno
Nieve fresca
Agua de los dioses
Que eyacula
Vuestros miedos
Por aquellas tierras
Del ayer
Desvísteme
Tu carne de pastizal
Se sube al metro
Y se baja la falda
Y se llama Pigalle
Y se llama Delacroix
Y nos besa en la nuca
Arrabales de sueños tibios
Que se esconde en tus muros
Muros de pájaros
Largos
Y de dulce
Aquí
En el más frío de los “aquís”
El más bello de los “allás”
Andréj Van Webber
Paris 1963
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