el viento se alza y es un pino
dentro de los pinos clama
una voz el ramaje
bajo las escuetas urnas
un sol muere como
Faetón cae es una flecha
ya la flor canta con los
ojos cerrados en la cisterna
unos pies pisan dentro del lodo cósmico
no hay cabida para supersticiones
simplemente desaparecen las cosas.
S.G. le Clydette
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