el testigo discreto
de lo que llamamos
"Lo nuestro"
Piel desnuda
vestida de saliva
que encontró su arte
en el aroma
de los péndulos lozanos
de nuestros niños
que aún no se han muerto.
Se siente hoy vivo
el encadenamiento
de los tantos venenos
nuestros
que parecen no matarnos
Ni queremos
Si saber de dioses
fuera nuestra profesión
¿Cuántas bocas
en la casa nuestra
habrían ya
desvanecido?
Por que el agua
que ayer fue pintura
en tu barbilla parda
se incrustó
como la especia
en nuestros cuellos enmohecidos
Que sivieron bien
de lienzos
de abstractismo
en este lecho
invencido
y sucio
Como ya antes mecidos
nuestros años
en nuestra buena comida
en nuestra buena mesa
en nuestras buenas casas
hundidas en el mar
Cuando sólo
"Lo nuestro"
es lo nuestro
y saben más
a paraíso
sus comidas.
En ronda muerta
Andréj Van Webber
Valbonne 1983
Volví
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